Harry Skywalker

Tengo que hacer una confesión profesional: escribir películas es un trabajo fácil. Muy fácil. Porque todas las historias son en realidad la misma historia, así que no se trata de saber escribir… sino de saber tachar.

Verbigracia:

 

Stop

Telegrama urgente en referencia a mi ausencia durante estos días. Stop. Tengo demasiado trabajo. Stop. Estoy escribiendo un encargo muy absorbente y no tengo tiempo para nada más. Stop. Las horas se me congelan en esta tiritona febril y eléctrica del teclado de mi portátil. Stop. Me pongo a trabajar, miro al reloj y son las diez de la mañana. Stop. Cinco minutos después vuelvo a mirar el reloj y son las diez de la noche. Stop. Aleluya. Stop. O tal vez no. Stop.

(Imposible describir lo mucho que me gusta esta canción. Stop. Nadie ha contado mejor los problemas cardiacos. Stop.)

Recuerdo bien

“Recuerdo bien aquellos cuatrocientos golpes de Truffaut“, empezaba Aute una canción sobre el cine.

Yo, además de Los 400 Golpes, recuerdo algo bastante menos glorioso que veía los sábados de mi infancia, cuando era un mocoso. Porque creo que era los sábados cuando emitían Mazinger Z, la historia de la venganza de Koji Kabuto contra el malvado Dr. Infierno y su lugarteniente el Barón Ashler, un hermafrodita simétrico, mitad hombre y mitad mujer, que pretendían dominar el mundo. Para derrotarlos, Kabuto pilotaba a Mazinger, un robot gigantesco que su abuelo, asesinado por Ashler, había fabricado con un material indestructible llamado “aleación Z”.

Recuerdo bien la cabecera de entrada, la música y aquel grito de “Mazinger… planeador, ¡abajo!” con que comenzaba.

Pues bien, hace unos días me topé con el episodio 1 y lo volví a ver. No debí hacerlo. Aquella música resultó ser francamente ratonera, y la animación de la serie era tosca, la realización una chapuza y el guión rozaba la negligencia narrativa. O sea que ahora ya no recuerdo bien: recuerdo mal. Pero lo cierto es que, cuando era niño, aquella serie me emocionaba. Eran otros sábados, claro.

Y vosotros, ¿qué recordáis (mal) de aquellos benevolentes días de tele?

(Si no lo habéis hecho ya, os recomiendo que visitéis el blog de Ruth).

El buen humor rubio (actualizado)

Las Ruvias han puesto este maravillosa y rubísima ilustración en un post de su blog, y me la han dedicado. Dicen que les recuerda a mi. Y yo encantado, claro, porque a mi también me recuerda a mi y porque siempre estoy deseando que lluevan ranas (y que lluevan rubias).

Total, que como han sido tan encantadoras, quiero hacer un intercambio: su dibujo a cambio de una canción.

Una vez dijeron que este tema que voy a poner es uno de sus favoritos (si no el favorito) y que cada vez que lo oyen se ponen de buen humor. Desde que dijeron eso, cada vez que lo oigo yo, me acuerdo de ellas. Y me pongo de un humor rubísimo.

Bueno, ahí va. Para obtener 1′20″ de oxígeno musical, hacer click aquí:

Canción para las ruvias.

Y si este link no va bien, que parece que a algunos se os resiste, podéis oírlo aquí abajo:

(No me puedo resistir a contaros algo sobre la canción: es de Los Beatles, del album Sgt. Pepper, en el que la banda abría y cerraba el disco con el mismo tema en dos versiones distintas. Esta es la versión de cierre. La escribió McCartney, pero la canta Lennon.)

El PP: de la necrosis y el Opus Dei

Ya salen. Salen a la calle y a los telediarios. Acebes, Zaplana y Rajoy, el trío lalala, sosteniendo sus pancartas escritas con gramática parda y seguidos de la curia del PP.

Salen de las saunas del Opus Dei y toman las calles, perfumaditos de democracia cristiana para disimular el olor a naftalina, pero antes de salir echan por delante a los muertos, y a los hijos de los muertos, y a los hermanos de los muertos, como quien lanza a los lebreles en una batida. Y así hacen su política necrótica de tanatorio parlamentario.

Salen con sus peinados de Deusto y con las marcas del cilicio escondidas bajo las camisas azuladas, desvaídas, y toman las calles. Pero eso sí, con cuidado de no mancharse con el polvo de la acera ni con el sudor de la frente de la multitud, no vaya a ser. Y después de leer su manifiesto se van al limpiabotas para que les deje los zapatos listos para la moqueta, que es lo suyo.

Salen. Salen a manifestarse, que me parece muy bien, porque es un mecanismo democrático imprescindible, y cuando salen se dejan en casa el Dow Jones, el catastro y a Cristo Rey.

Pero salen, sí, y se les une Ana Botella, la monja alférez, y todos le gritan “¡valiente!”, y ella sonríe con esa sonrisa heroica de quien ese día ha dejado la pelu por la manifa.

Salen. Salen a la calle y cierra España, y pasean su orgullo carpetovetónico los cachorros del espíritu nacional, el Rerum Novarum y el Ministerio de Información. Y en los bolsillos de la chaqueta, que se la plancha una ecuatoriana, llevan la estampita de Aznar y unos versos de Pemán, en el bolso las memorias de Norma Duval y en el maletín los planos de una urbanización en Los Monegros.

Ya salen.

Mi nombre es legión

Estimados optimistas:

Me veo en el deber de informaros de que el vaso no sólo está medio vacío, sino que lo que falta me lo he bebido yo.

Atentamente:

G.

Venganza (storytelling)

Este vídeo está dedicado especialmente a Poio.

Es un cuento televisado de 60 segundos que trata de cómo un sólo hombre vengó la derrota de su país en una guerra injusta. Es una historia de revancha, y, como decía Tarantino, una historia de revancha siempre funciona, pero es que además este vídeo es un ejercicio narrativo que está a la altura de la caverna de Platón.

Veréis a un locutor que empieza contando un suceso y termina superado por él.

Como toda buena historia, tiene tres actos. En el primero, el narrador mantiene un estilo descriptivo mientras el relato comienza a aparecerse ante sus ojos. En el segundo, el relator se ve superado por la posibilidad: la posibilidad de lograr un desenlace perfecto, que es la máxima aspiración de alguien que cuenta cuentos. Y, al fin, el tercer acto, donde el locutor, intoxicado de deseo e incapaz de controlarse, se sumerge en el suceso para acabar formando parte de él.

Son sesenta segundos en los que se forjó una leyenda moderna: un prometeo de barrio llevaba el fuego de la venganza a todo el hemisferio sur. Y el hombre que lo narró se convirtió en su cómplice para siempre.

Algunos lo habréis visto mil veces. Ahora os pido que lo escuchéis.

“Es para llorar. Perdónenme.”

Guantanamo Bay limerick

(El limerick es un género poético anglosajón de origen popular y muy utilizado por escritores infantiles. Un limerick debe constar de cinco versos de métrica estricta y rima en AABBA. El contenido suele ser la descripción de un personaje en clave de nonsense surrealista, aunque en algunas variantes el poema contiene, además de la descripción, un giro ingenioso al final.

Me encantan los limericks. Pruebo a hacer uno.)

El torturador usa fustas de espinas,
sogas, garrotes y vaselinas.
Pero el fin de semana,
con su amante, en su cama,
le gusta probar de su medicina.

Irrepetible

(Franco Battiato segunda parte, dedicado especialmente a Ruth, su fan número uno, a Iago, su fan número dos, a Weblara, para que siga recordando, y a Ángela para que se siga riendo.)

Creedme: nada os puede preparar para lo que estáis a punto de ver, ni siquiera la actuación en directo de este músico italiano que posteé ayer, un concierto en el que Battiato estaba ya algo mayor y parecía Albert Einstein con gafas de secretaria del “Un, Dos, Tres“.

En esta ocasión os traigo un clip de sus años de plenitud.

Le vais a ver joven y en forma, con sus gafas oscuras, camisa amarillo pollo, corbata de Almacenes Arias y pantalones ajustados al muslamen. Es el vídeo clip original de “Centro di gravitá permanente”, uno de sus mega-hits… y de nuevo pone en escena una coreografía demencial que se divide en 4 fases:
1.- “Aquí estoy yo“. Los primeros 50 segundos del vídeo, Battiato no se mueve. Se limita a estar ahí para que el espectador asuma el impacto visual de su presencia.
2.- “Ojo que bailo“. Llega el estribillo y Battiato, acompañado de un coro vestido de Nochevieja, rompe a moverse en una danza que podríamos describir como aerobic epiléptico.
3.- “Sé que molo“. Battiato se detiene y, en la segunda vuelta de la canción, se entrega a una gestualidad estática e hipnótica. 100% actitud.
4.- “Ahora vais a flipar“. Regresa el estribillo y el cantante estalla en un clímax motriz que reúne, en una sola coreografía, el twist, el baile de San Vito, una especie de batuka esclerótica y, lo más memorable, un asombroso giro de cuerpo, con apoyo en un sólo pie, que podríamos llamar “el paso de la grulla con embolia”.

Para terminar, os ruego que os fijéis en la realización del vídeo clip, que haría sonrojarse a un cámara de bodas y comuniones.

(Un fragmento de la letra: “no soporto los coros rusos, el falso rock, la new wave italiana, el free jazz, el punk inglés ni la monserga africana. Busco un centro de gravedad permanente, que no me haga cambiar de idea sobre las cosas, sobre la gente”. ¡Irrepetible Battiato!)

Actitud

Os traigo un vídeo alucinante. Es Franco Battiatio cantando en directo su célebre “Voglio vederti danzare” en una versión especialmente bailable y rockera.

Vale que el músico italiano, icono de los 80, canta muy bien, pero es que sobre un escenario parece un profesor de química oligofrénico que haya olvidado su medicación.

La puesta en escena es delirante. Battiato enfundado en un traje de contable de banca, gafas del tamaño del Hubble, peinado a lo Doc Brown en Regreso al Futuro y esos movimientos de abuelete gay en Benidorm. (Por no hablar del asombroso parecido con John Turturro.)

Los primeros 90 segundos de la actuación con impagables, con el cantante pasando del hieratismo a la histeria gestual, pero no os perdáis el resto, porque la cosa va in crescendo hasta que Battiato se lanza a buscar la complicidad de los espectadores recorriendo el escenario y animándolos a cantar con él. Ese último baile es todo un clímax de la psicomotricidad.

Pura personalidad. Pura actitud.

(Ángela ha hecho un post espejo divertidísimo sobre esta entrada. Lo podéis encontrar aquí.)

¿Dormir o no dormir?

Hace un par de días estaba viendo en DVD la película “The Wicker Man“, con Nicholas Cage, un filme que no sólo es malo, sino francamente ridículo. El caso es que me dormí a mitad de metraje.

Un cuarto de hora después me despertó una llamada telefónica (que merecía mucho la pena) y estuve charlando medio dormido durante un buen rato. En cuanto acabó la conversación me metí en la cama y, a pesar de mis ganas de dormir, seguí la costumbre y retomé la novela que estaba leyendo: “I am legend (soy leyenda)”, escrita por el alucinante guionista Richard Matheson. Tenía el libro más o menos por la mitad y mi idea era leer un puñado de páginas y después hacer caso a mis párpados, que pedían una rendición inmediata. Pero no. No pude. No conseguí conciliar el sueño hasta que la terminé, una hora y pico después.

Es curioso que haya ficción somnífera y ficción insomne.

A vosotros, ¿qué películas o novelas os hacen dormir… y cuáles os quitan el sueño?

(Dormir o no dormir. Tal vez soñar.)

Feliz cumpleaños (take a cha-cha-cha-chance)

Ángela (muchos la conoceréis por ser el 50% de Las Niñas de la Ruleta) está hoy de cumpleaños, y he traído a un par de conocidos míos para que le canten cumpleaños feliz.

Para empezar, la versión del “Happy Brithday” más célebre que jamás se haya cantado. Nunca esta cancioncilla doméstica había significado tanto.

Y ahora, Paul McCartney en directo cantando “Birthday”, una de las últimas canciones que él y Lennon escribieron en colaboración.

Aquí está, ladies end gentleman: desde el legendario escenario de Knebworth, Paul McCartney y su bajo para zurdos desafían al viento nocturno con un eléctrico homenaje al rock and roll.

Happy birthday, Angie. Take a cha-cha-cha-chance.